Máximo Gorki contempla embelesado
el incendio del crepúsculo,
la barrentina encarnada le quema las sienes
y los cirros se derriten en oro líquido...
Enclavada delante de Sebastopol
una fábrica de carros de combate,
castiga a esa atmósfera lanzando un latigazo metálico
retrocede el silencio,
y el novelista palpa su pecho ceñido con nívea camiseta
evocando al magnate de la película
que su última palabra se encontraba encerrada en la criptografía
descifrada por un capullo de rosa...
Ese guión escrito a la sombra del abedul
crepita desde la pantalla,
ninguna pluma egocéntrica
podría representar el suceso sin prejuicios
considerando que la escudilla sólo guarda una espinela
rosada
y la necesidad apremia,
es necesario buscar la bisutería oculta en el halcón maltés
la vastedad de la carretera sin final,
profundiza una huella de tiranía asiática
el incendio se hace evidente y la pantalla arde
bajo el estruendo de la artillería de Casablanca;
la actriz principal se fuga con el hombre equivocado
la tarde está ardiendo,
y los arreboles teñidos con una luz roja
semejantes a las cosas que viajan a velocidades fantásticas
se esfuman en la línea recta de la tarde...
La pluma del novelista busca ese resplandor
para soñar en los atardeceres.

Jorge Ángel Luna Rosado
Colombia