Esto de amarte es puro paroxismo etílico:

me gusta saberme estéril, imposible,

un sujeto sin mucha trascendencia en tu historia,

un ente que trata de revolotear por tu canción,

aún sabiendo que no conseguirá más que despojos.



Son muchas palabras para una misma boca, yo lo sé.

Soy parte del infinito donde el grito y el silencio son la meta de este canto.

Eres parte de una brisa fresca, de primerísimos aires, una obra recién amanecida

Soy un intento de un pálido repetidor de besos y abrazos.

Eres la tarde que nunca me ha de sepultar porque nunca has venido por mi campo.

Eres y soy, como aquel fuego en medio de una intensa lluvia.



Esto de amarte es puro paroxismo etílico:

Tendré que avisarte que te quiero uno de estos viernes.

Mientras sucede, mira al sur y detente. Piensa en algo bello. Camina, camina a ciegas.

No sufre más, no te hagas responsable de lo que pase.

Coge impulso y besa. Besa intensamente el aire.

Yo como un fantasma, sin huellas ni lejanías,

estaré contento al mentirme, y pensar que ese beso iba para mí.

Como te digo, esto de quererte es puro paroxismo literario.



Y nuevamente agobiado de ti, mirando el cielo,

apareceré ante tu puerta.

Aún sabiendo que no estás, o que no vas a contestar, tocaré una y otra vez…

me moriré contento apreciando aquel hermoso ruido.

Me retiraré por unos cuantos pasos,

remansaré dos o tres vuelos,

amaré lo inconcebido

y pasearé sin mi orgullo por tu espacio.

Y a tu puerta, nuevamente, aún sabiendo que no estás, o que no vas a contestar,

seré un mendigo más de tu presencia,

un esclavo sin más de tu sonrisa,

y falsearé nuevamente mi corazón

y seré feliz detrás de una simple puerta.



Ehhmmm ¿cómo decirlo?

Esto de amarte es puro paroxismo imaginado…