Así como el reloj muere en la tarde
se apresura la tierra que cobija sus párpados
y busco entre los juncos
sobre la piel prófuga del río
recuperar sonidos de mi nombre.

Las huellas no se borran
aunque enhebre ternuras en carretel de araña
ni aunque nadie repare en el delgado hilván
de aquel
que me transita con el filo en la mano.

Se quiebra sin retorno la caricia del mimbre
un silbido bifurca eslabones de rabia
los pájaros se aturden
al descubrir mis ojos de extranjera.

Y aunque la vida pase
aunque el agua me guíe
las sombras en el muelle no disipan
el remolino audaz
de los recuerdos.


© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina