La uva en su matriz de guitarra soñando
parece derramarse como un gorrión en vuelo;
viene de un arco iris, trae los pies mojados,
y en su equipaje vemos sólo alas de pájaros.

La uva es un diamante que contiene el mundo,
un liviano aliento de yunques y martillos,
mas su pecho sabe a ciruelas y juncos,
a botellas que esperan su rostro de zafiro.

La uva como un cáliz desordena los lechos,
aquellos rumorosos afluentes desbordando,
y puede en su delirio de llama sin océano
transformarse en un fuego de órbita que es pulso.

La uva bate alas porque como un sismo
atraviesa los árboles y los valles de Chile,
quizás porque su nube de guitarra convicta
ruboriza el sonido de las piedras mojadas.

La uva en su dichoso satélite sin tiempo
tiembla como un incendio, arde como una fragua,
cuando el sol enmudece buscando su ropaje
de sauce que fue río o alas de coleóptero.

La uva, este convento de espuma que se alza,
deslumbra como un cráter de magma no apagado,
y donde el trigo duerme deposita su espada,
ese rojo jacinto de indescriptible sueño.

La uva, esa materia de metal anhelante,
esa contagiosa soledad de unos brazos,
por la que el hombre clama la alegría del mundo,
esa risa que asoma cuando unas brasas arden.

La uva en su sistema de carbón o latido
destella como un vidrio que precisa una sombra,
una sombra en la altura de un árbol que ya es humo,
una sombra que es musgo de cuerpo desgajado.

La uva al acercarse al día, lentamente,
encuentra en el declive de unas ropas cayéndose
aquella humanidad de una tibia garganta,
garganta como hierba raptada por un ámbar.

Por cierto, en la región del mosto no refulgen
esas llamas con dientes que expulsan los planetas:
pues el pulso mortal de la luz siempre es verde,
verde como la dicha de vivir y ser pájaro.


***


Ier Premio, Concurso Nacional de Prosa y Poesía “Juvencio Valle 1995”. La Hoja Verde, Santiago de Chile, Noviembre de 1995.