Me quedo por lo bajo en franca vocación de topo,
lo mío se parece a no subir nunca,
a quedarse en la estancia última
de la última sideral llama del país,
en las raíces mismas del incendio.

Hora trémula de fantasmas, vaso abierto
como postal de ninguna parte,
a donde se llega sin avión volando
como los dioses volaran
a 25 horas por lo inmediato.

Ni despojo del griego desaprendido
sino la costra alta, la granada des-
granada sobre lo rojo del espanto,
sobre el corte del medio suelo
donde baila el primer día del nombre,
rápido y ceñudo con su cuerno
para que salga un contrabajo,
para que salga el jazz a tropezones
sediento, con los ojos llenos de humo
y tanta noche sin dedos, dios,
tanta noche alada.