Es sábado veintiocho de septiembre
y está la noche quieta en su negrura
aunque en la sombra un resplandor se augura
bajo el farol cansado de su urdiembre.

Es sábado en la calle y llueve. Siembre
aquella voz que nace de la hondura
una razón; sin miedo y sin locura,
a desdoblarse del rumor bimembre

de un sábado veintiocho. Sin embargo,
yace el pasado siempre en el recargo
con que la sombra al resplandor remueve

de su esplendor y aliento de azucena,
sin compasión. Locura que enajena
la razón. Es sábado y aún llueve.



María Eugenia Caseiro
Septiembre 28, 2002