Tolstoy dice que eres un enredo infantil
y Wittgenstein afirma que flotas en nubes de lenguaje
no logro atraparte, tu granítico caracter me desconcierta
tus secuaces se esconden en la férrea coraza,
una raza de hombres con corazón de granito
lanzan a la caneca los sentimientos.

Quizás el loco de tu padre te engendró en una época distinta;
y su pluma no alcanzó a moldearte la humanidad.

Algo del mar tenías que traer contigo
huracán que gira fuera de su centro
gravitando a un ritmo que sólo las saetas conocen
para después arrasarlo todo.

Los mandobles estrellándose contra costillas de hierro
dan testimonio de la fiereza que te rodea,
siempre reafirmada por los escrúpulos de tu corte.

Sin duda prefiero al loco de Don Quijote
y su perorata exprimida del viejo manubrio,
que agita con ritmo paciente el organillero.

Este loco en éxtasis contempla al caballero del Arremangado Brazo
enfrentándose a un rival de su talla,
aunque sólo vienen ovejas, a través de la niebla saltan gigantes
te falta algo dúctil en tu metálica armadura
para darle vida a tu arquetípico viso de superhombre.