Margaritas que no esperan

A pocas horas, el puente,
en el minuto final que da comienzo a otro.

Y la espera florece
de blancas margaritas que no esperan.

De a poco quedan fuentes, sus meses con sus días y sus horas
y el segundo que acaba cuando esa campanada
que trunca del pasado lo bueno o lo terrible
en el tiempo vivido, destapa el sol de siempre.

El reloj buhonero de las cosas perdidas
decapita una a una sus margaritas blancas.

A tan poco de tanto y tal vez para nada
que puede que no quede, o quede para siempre,
una mujer dibuja la palabra Cariño.


María Eugenia Caseiro