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SEIS SONETOS
poemas [ ]

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
por [Ernesto R. del Valle ]

2009-02-04  |     | 



Por Ernesto R. del Valle



PULSA EL DIA


Pulsa el día sus horas inconexas,
sus borlas de misterios, sus estrados;
y olvídase ya el Hombre de sus lados;
matrices insondables y convexas.

A la espalda de golpes y cianuros
súmale una bandada de vampiros,
un canasto de flores y suspiros
y una pupila rota hacia el futuro.

Mas el día se hunde en el bolsillo
clerical y sombrío de la historia.
Traga el Hombre su sangre en la Victoria.

La tarde duele de su propio brillo
y la noche es un trozo de membrillo
mordido en un afán de ejecutoria.



VIVA LA FLOR

Viva la flor, no muera de su herencia
y su aroma no cambie ni marchite,
ni encuentre oposición. Que le palpite
en libertad sus cúmulos de urgencia.

Que la razón no fuerce su sentido;
todo, Hombre o Mujer, viva a su lado
y que finja el tiempo, si ha trastornado
sus pétalos el luto del olvido.

Viva la flor que alegra la solapa
del traje azul-social de fiesta en fiesta
malogrando la luz en cada etapa
que en acervo de errores le indigesta.
Que sea la razón, suma y no resta
multiplique la Paz, capa por capa.



VEAMOS AL TRASLUZ


Veamos al trasluz las opulencias
generadas en zonas tributarias;
analicemos las prostibularias
razones de Empresas y de Agencias.

Señalemos con los dedos purgatorios
la raíz colonial de esas fortunas
que hacen oro del polvo de la luna
gracias a obreros con sueldos aleatorios.

Fatiga el alma, el hambre y la miseria,
el festín de parásitos en niños
que solean la muerte haciendo guiños.

Duele el hígado vivir en esta Feria
donde el rico es más rico y es más seria
la cruz en la piel de los armiños.



ME CRISPAN LAS CRUCES

Me crispan las cruces en los pechos
de gente que majan su amargura
en podios impropios de tristura,
húmedos del óleo de los lechos.

Me importuna el ego maldiciente
del ‘yo’ acobardado y sin decoro
que inclina su frente ante el oro,
mas digo por dentro –‘pobre gente’-

Esa gente sin luz propia yacen
en la Torre de Marfil, perdidas.
No tienen entradas ni salidas,

Tratan al de al lado como insectos,
y ¡por dios! que todos sus defectos
mentira y dinero lo disfracen.



TU SONRISA O…

Tu sonrisa, o acaso tus cabellos,
tu voz, tu andar, tu forma de vestirte
con sus alas de bruma son recuerdos
que vienen a mis noches sin abriles.

Porque fue abril el mes en que viniste
cual ángel terrenal, vívido fuego,
y ansiosa porque el fuego me calcine
abril se hizo ceniza sin consuelo.

Y ahora solo vienes en las noches
con tus alas de bruma y de cenizas
a importunar mi hombría con tus roces
a llenarme de sombras las camisas.

Y en mi lecho los fantasmas más atroces
de tu voz, tus cabellos, tu sonrisa.





ORQUESTALE EL GATO

Orquéstale el gato sus uñas a la noche;
sortilegios agudos que obnubilan
un convoy de nubes en que oscilan
las estrellas sujetas por un broche.

El gato se establece en un estruendo
de maullidos y zarpazos discordantes
con lunares sorpresas parpadeantes
en su fiesta sexual, Acto tremendo.

La penetra, Retuércese la gata.
Mercurio se aleja galopando
sobre el pobre Pegaso a toda pata.

Afrodita se esconde entre las rosas
preguntándose loca, cómo y cuando
harán su amor azul las mariposas.


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