Un crepúsculo malva caía sollozando
el sol daba sus últimas pinceladas,
se encendía un tono violáceo
y la luz emprende aquel adiós
que el rosicler ignora al despertar el alba.

En un solar vecino del zaguán
el pollo escarba con desespero,
mientras apremia la noche escuálida
sabe lo que es dormir picoteando el hambre
y busca algún epítome;
quizás un botón de trigo
o una medalla como réplica del maíz.

Íntima satifacción le brindará al bípedo
un solo grano centellante aunque brille enlodado
y su buche espera el cereal,
pero sólo picotea una perla en el estiércol.

¡Mírala irisada en este sitio que no huele a jazmín;
sin buscar ningún tesoro en lugar de cebada hallé un seta roja!