DIURNO I

TODAS LAS MOSCAS surgen a ceñirse cariñosas
y molestas, buscándose los pliegues
de la ropa, buscándose tiernamente las aristas.


DIURNO II

Constancia

NO SE ESCRIBE para decir algo,
sino porque uno cae en el silencio
y no sabe cómo.
No se comunica, nunca antes que otra
cosa se comunica: se inventa, si algo
se transfiere, un lenguaje diferente,
un aire para poblarlo con los ojos.

Para las cosas vanas, sienta bien
la rudeza del habla como arado insensato
pero hablable: cuando todo finaliza,
todo está olvidado.

No se dice: redundo, se inventa,
para evitar decir: para vivir.


DIURNO III

Certeza

EL MAR MÍO es un brillo poblado de transparencias
evanescentes, humo más que agua, sin embargo memoriosa.
La tierra aquí está muerta,
pero sé que si voy, el mar estará esperando.