Morirá por honor
de lo amarillo,
marfil de los
cosacos. Por las
teclas de piano
y sin la nobleza
del Zar de Rusia.
Perderá la tinta
China y el duelo
de la clave de sol.

Los ciervos y
la bruma de
la nieve bailan
en el lago del
los cisnes.
Los bemoles
en París y San
Petersburgo
corcheas del
invierno,
ama y no
ama, quiere
y no quiere.

Hay martillos
en lo grave
del tumulto,
hay pavor y
vagones de
lujo. Hay
nubes en
el cielo,
revuelta
invisible
y

El Zar de Rusia
tiritando:
“Concierto para
piano y orquesta
en Si Bemol Mayor”.

El aceite es la
luz que borra
la soledad
en una isba.
Los cuerpos
en la tierra
y el olor de
las nueces.


© Radamés, Montevideo, 26/06/04, Uruguay. Mutación, 1/6/07.