Poemas (0.029s) Poesía, prosa, comentarios, críticas - Literatura y Cultura Espanola
 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
 |
Agonia.Net | Reglas | Publicidad | Contacto | Regístrate | |||||||
|
|
|
|
|
|
|
| ||
 |
| ||||||||
![[ Creación ]](/images/menu/esp_CREATIVE.png){kind=small} ![[ Internet ]](/images/menu/esp_INTERNET.png){kind=small} ![[ Cultura ]](/images/menu/esp_CULTURE.png){kind=small} ![[ Sociedad ]](/images/menu/esp_SOCIETY.png){kind=small} ![[ Acontecimientos ]](/images/menu/esp_EVENTS.png){kind=small} ![[ Artes ]](/images/menu/esp_ART.png){kind=small} ![[ Libro ]](/images/menu/esp_BOOKS.png){kind=small} ![[ Polémica ]](/images/menu/esp_DIALOGUE.png){kind=small} ![[ Presa ]](/images/menu/esp_PRESS.png){kind=small} ![[ Regional ]](/images/menu/esp_REGIONAL.png){kind=small} ![[ Contact ]](/images/base.png){kind=small} |
|||||||||
 |
|||||||||
| |||||||||
|
agonia.net 
· Leer es una Fiesta
Artículo 
Despre Boierism: manifest si razie
Mesa redonda
|
- - -
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-05-28 | [Este texto, tienes que leerlo en francais] | Inscrito en la biblioteca por lucia sotirova Dépassant le mur du son je me libère de toute mesure la voix perd la parole * * * Le poète devenu l'homme qu'il ne voulait pas être vend au rabais une vérité sans loi * * * Il existe des mots rapides et agressifs comme des busards Au lieu de s'élever dans le ciel ils foncent dans l'herbe pour déchiqueter leur proie * * * Quand j'écris la page se referme sur moi Je vis à la mauvaise époque au mauvais endroit j'écris dans la mauvaise langue Je m'affole dans ma cage de papier * * * Écrire contre la mort même si la bataille est perdue d'avance mes mots prêts à frapper tentent de capter des fragments de vie * * * Tout poème est sans réponse Océan sans fin il se noie dans un coquillage * * * Mes poèmes des fourmillières parmi les paroles noires et grouillantes des reines fécondes des milliers d'ouvrières sans ailes * * * En relisant mes poèmes je vois des mots cassés et déformés comme les arbres d'un verger ravagé par la tempête * * * Il y a un peu de neige entre mes paroles Mais la mare est noirâtre d'où je retire parfois un mot ressemblant à la réalité * * * Je t'offre un poème comme un verre d'eau Il ne désaltère pas - Il te présente un lac où tu couleras à pic * * * Parfois je ramasse un poème blessé qui meurt entre mes mains Je l'enterre Et ma solitude s'accroît * * * Haletant de page en page le livre me parle à voix basse Avec du poison sur ses lèvres il m'insuffle sa mortalité * * * Le monde m'a légué un réservoir de paroles qui s'épuise rapidement Avec ce qui reste j'attends qui ou quoi me tuera * * * Je n'invente pas le poème il existe quelque part dans l'univers ou pend hors d'un rêve tel un micro cassé * * * Aujourd'hui rien ne se passe dans mon écriture Comme la neige qui noircit sous nos pas le papier se couvre de traces qui mènent nulle part pas même à la mort
Visualizaciones: 561
|
|||||||||
|
|
|
|
|
|
|
|
||||
| ||||||||||
|
La casa de la literatura | | ||||||||
| ||||||||||
|
