Aux vitres, l’automne joue son chant funéraire,
Une valse monotone, endeuillée...
– Valsons, dans le salon, bien-aimée,
D’après la plainte de l’automne, mortuaire.

Entends-tu? la musique résonne claire,
Dans le parc fier, solennel et antique, –
Des tristes instruments en bois, rustiques,
L’automne joue son chant funéraire.

Ô laisse-moi t’embrasser fort, ma chère...
Plus calme, soupire la valse maintenant.
– Valsons, aimée, en sanglots éclatant,
D’après la plainte de l’automne, mortuaire.