Los destellos áureos del traje albanés
iluminan la mirada de Lord Byron,
y una distorsión del tiempo señala la ruta
que seguirá la hoja en blanco.
Cuerdas cósmicas vibrando rompen el vacío
que la hoja de ruta ha dejado huérfano
la fuga fue repentina,
la hoja huyó arrebatada por vientos huracanados
y el vacío vuelve a llenar su espacio.
Remolinos de cuarzo empiezan a formar una geometría diferente
gravedad cuántica a las puertas del pasado,
Dorenis es tu nombre y por eso la infusión
de hojas de dorónica,
no pudo calmar mis dolores
nuestra hoja de ruta también fue arrebatada
y nuestra historia sigue en blanco;
ninguna planta de la Expedición Botánica
que el sabio Mutis acariciaba al descubrir su esencia útil,
tiene poder para hacerme olvidar esa cabellera
cuando desciende como torrente sobre tu cintura.
Difícil misión será olvidarte
en cualquier esconce acechan minotauros,
desde arriba la plataforma giratoria de la isla de Creta
se ofrece tentadora para descender en paracaídas...
Pero allá abajo me recibirá el toro bravío
incubado durante el fallido idilio,
parece que nuestra hoja de ruta
fue sellada en la gélida Noruega,
pregúntale a Lord Byron si allí estuvieron emisarios
enviados desde recónditos parajes donde nace el poema truncado;
y como aquí las cosas se deciden bajo un sol de justicia
nuestros sueños terminaron ajusticiados,
Lord Byron con su traje de Albania
reluciente como la púrpura de Tiro,
aún tiene la mirada puesta en la independencia helénica
y aquella hoja de ruta ya triunfó hace tiempo...
Nosotros nos debatimos entre marítimos anhelos de escapar
de esta realidad donde no somos nada,
quizás en otro universo ya somos novios
y los poemas de Byron encienden la pira de nuestro arrebato
por eso siento que tu voz de bella jardinera,
tiene canto de mirla succionando las raíces de mi recuerdo
nuestra luna de miel será en la península balcánica...

Jorge Ángel Luna Rosado
Colombia