“Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.”
(Antonin Artaud, “Los enfermos y los médicos”)

El pájaro de fuego cae
en su dorado abismo.
La vida duele
en los laberintos
del hospicio.
Ya llegan las musas
sádicas meretrices
que visten de blanco
taladran nervios y hueso,
eléctrica descarga de envidia.
La vida es cruenta
en ese íngrimo suplicio.
Poeta esta noche, ciertamente,
no necesitamos la luna.
Sólo un mostrador de estaño,
un vaso rebosante de vino,
una ventana abierta, una mujer desnuda.
Inmovilizado tu cuerpo
la cabeza está en otro lado:
Sueños de peyote,
Mágicos hongos aztecas,
Sabios chamanes lejanos.
Que hablan del vacío,
de la nada existencial.
Mientras, aquí, ellas
dicen devolver cordura
a tu savia demencial.
La vida pasa por otro lado:
en la cabeza del poeta melenudo.