La tinta se despliega en el tiempo buscando la nostalgia
una brisa vespertina anuncia las fábulas de Rafael Pombo
historias que aún no yacen en un sarcófago,
ni la áurea lápida las adorna con epíteto
no es una lástima traerlas a cuento;
todavía no crujen al arrancarlas de la cámara
y el gozne enmohecido cimbra con sonoridad
de Albión emergen águilas que arrebatan la presa
entregando el despojo a un plutócrata
el césped da la Arcadia está húmedo para seguir transitando.

Transeúntes que vienen de otros siglos
le agregan a las páginas la farándula,
resaltan rúnicas borrosas en el polvo
esa tinta exhala fragancia de cosmético
y la carátula de la portada se tiñe,
con tinte de púrpura de Tiro.