En un principio todo era voyerismo.
Con matices, claro, pero voyerismo al fin.
Hasta que llegaste con tu brújula de fanfarrias
proveniente de las antípodas del tiempo,
a torcer la mano de la poesía.
“Florezca la rosa”, dijiste, y ésta
ramificó sus pétalos como una supernova.
Y viste que aquello era bueno.

“Hágase el paracaídas”.
Y la tierra se infló de cara a abismo.
“Golondrinícese el violoncelo”.
Ahí estaba el engendro, aullando a los siete vientos.

Viste que todo aquello era bueno.

Ahora descansas.
Santificaré entonces tu largo día.
No vaya a ser cosa
que despiertes y vengas a juzgarnos.