Los aros del cielo y los barriles.
Las cerezas y el sabor solitario,
como un cabo,
la ternura de la pulpa
y el rubí transparente.
Los ángeles descansan
en una vasija de cerámica.
Acarician el rocío
como las perlas de tu cuello.
Una fuga hasta los huecos
y la vejez lenta.
La tinta de la noche
bebiéndose mi rostro.
La plomada a pico
hasta lo más húmedo.
La cava está sorda
y las luces mudas.
Doce años añejo
y ardores fugaces.