Qué felicidad la de tus pechos como campanas:
llamada del fornicio
abierta como alas abiertas
de no acabarse nunca;
se da por sentado el Encuentro,
la condición que se lleva
al rito diáfano de la campanada.

Hay un cónclave entre tus manos,
como desnudas unas manos
garabateadas por las hojas,
si del surtidor de lo verbal
se llenaran las palmas secretas,
como se llena bajo tu tronco
el bosque de silencio.

Qué festivo palpitar
en el camino de tu vientre,
marina
mariposa
abierta

que me reclama.