DEDICATORIA

Tiemblan las plumas.
El fondo del cráneo.
Nada cubre su virginidad.
Abre las cerraduras.
La vergüenza en la montaña.

No sale ningún escorpión.
Ni conjuros ni pociones.
Tal vez no sea el terremoto.
Tal vez la memoria despierte
el clavel del aire.

Quizás árbol.
Principio.
Pues cuándo el perro,
cuándo el pájaro azul
sea arruga solitaria:
moriré sobre la tumba
de mi padre.

©Rada. Montevideo, 2/4/08.