Otra noche que abandono
A la suerte de su propia historia.

Siempre condicionada por la luz,
Que nunca tiene,
Y nunca ve.
No la necesita, pero la quiere.
Enfrentándola siempre ha sido vencida…

Sorprendida por la desesperación,
Usa la imaginación
Para colocar su existencia
En la orilla de lo soportable…

Llena de improductivos espíritus,
Que siempre le escriben,
Sea para un poema un suspiro,
Al fin y al cabo siempre es lo mismo…
Aunque ¿quién sabe si lo sabe?
Solo ella, solo nadie.

Es como un teatro de cicatrices,
Huellas en la piel,
Cuando grita por nosotros,
Que el día no llegue.

Nosotros iniciamos nuestra exploración de la vida como metafísicos,
Luego soñamos,
Al final suspiramos…
Solo por conocerla.

Descubrimos que no es la conciencia la que determina al ser,
Luego indagamos
Al final suspiramos…
Solo por advertir su reflejo

Entendemos ligeramente, que el ser social determina la conciencia…
Luego preguntamos (por no quedar conformes)
Al final suspiramos…
Solo por leerla


Quedamos otra vez, tirados en el parque de la indagación
Luego cantamos
Al final suspiramos…
Solo por pensarla

¡Que desespero!
Luego despierto,
Al final suspiro…