El judío Herschel

Eres sólo un nombre,
una pasión en el treinta y siete.

tus padres sufrieron,
y luego tú por ellos
pero la desesperación es pecado
el sufrimiento puro no.

Tal vez cinco años
te consumió la guerra,
y otros tantos la intolerancia.

Después de varias décadas
tu nombre se redime
en el llanto de esta juventud.

Tu impotencia ahora es triunfo,
o al menos esperanza,
muchos años después.

En tu exilio a los dieciséis,
se funde en lo atemporal
tu dolor y mi compasión.

Conserva ese amor en la eternidad,
aunque los cristales revienten,
aunque el juicio se avecine.

Fuiste una excusa para el odio,
una salva en la locura.
Un sollozo en una marea.

Herschel, sigues en París,
estación del mundo.
Y yo tan joven como tú.