El ocaso del trópico
despide rojas llamaradas
de alguna forma anuncia algo;
incendiada la tarde
no hay razón para seguir sintiéndose abúlico.

Rosa de Bengala
crepúsculo que esparce oro líquido
en las ondas del río,
presentimiento del mañana
mientras se acerca la noche.

Soy espectador de este incendio,
abigarrado en tonos cálidos.

La noche llama a la puerta enseguida
y a través del mástil busca la antorcha,
olvidada por el ocaso en la fiesta vesperal.