Y no digo que sea malo tu padre.
Se sienta a su mesa y me siento con ustedes
a partir el pan,
sin olvidar que somos enemigos.

Le sirve el impune cognac a la mujer que lo acoge
desde hace un cuarto de siglo.
El aviador con su cuero de perro blanco cazador,
cera grave y ceñida de cirios consumados,
rasgos con la forma de su calavera.

Hombre de cielo, cada dos cajetillas
de Benson toma una bocanada de aire:
se le llenan de humo los ojos de halcón,
ojos viejos de ámbar, teniente Heinze,
huido (hay un océano de silencio) a las tierras
de esta América guardadora de los
perseguidos por una estrella europea
diferente.

Míralo cómo juega con su nieta.
¿Cómo olvidar que es el enemigo,
soldado, cobarde escapador,
rata,
del barco alemán ignominioso?

No digo que sea malo tu padre.