Sòcrates le dice a Aristòteles que aterrice
aquì el mètodo vàlido parece ser el de Descartes
la morada del alma es la glàndula pineal.
Todo no se le deja a las ideas
aunque la repùblica de Platòn va ceñida a la Atlàntida
en esta faràndula atisbamos el espectàculo,
distanciados del garbo,
Fichte le pide a Kant impertèrrito autògrafo
para tachonar la orla del tìtulo,
Comte se hipnotiza con positivismo,
Camus se atasca en la rueda de Sìsifo;
y Hegel como un Heliogàbalo opìparo devora la Historia
todos sabemos lo que piensa el vulgo de un filòsofo:
Ànade, vago sin oficio y estùpido social.
Para curarse en salud mejor no se piensa
o se aplica lo que dice el cabezòn de Pomponazzi:
"Hay que hablar como los muchos y pensar como los pocos"
pero nuestro cerebro no abarca el espacio còsmico
para escarmiento ahì tenemos al loco que quiso atrapar el Todo
con la teorìa del Superhombre,
no importa cuanto vino se bebe del càntaro helènico
siempre despuntan nuevas incògnitas
que nos devuelven la ignorancia.
No hay un fàrmaco para borrar esa làgrima de la lùgubre humanidad
mejor lo dicen los pensadores
meditabundos a orillas del Rin o del Tàmesis
o disertando cerca de la Acròpolis,
hemos cacareado mucho sin despejar nada
si la materia gris vierte su lìquido por hectolitros
nuestra ùnica canciòn es una sùplica,
mientras acosa el cataclismo
asistido por un cronòmetro,
mejor dejamos la vida correr
entre anacorètica y bucòlica;
para soñar como un niño
y en lugar de comprender la voràgine de Parmènides
analizemos el juego de Ronaldo y de Ballack.